EL AVENTADERO

Frou Frou sinusoidal

2011-07-05T00:43:00.001-05:00

Hay cosas que son imposibles de regular, controlar, pronosticar, presagiar, vaticinar.

[Or something]

///No importa qué tan neurótico seas.

Cuando puse esa nota [fatídica] en su libreta supe que la encontraría probablemente en dos semanas; y pensé [ingenuamente] que podría reconocer de inmediato mi caligrafía de abuela. Lo que no conocía de ella era su inclinación paranoica y su absoluta falta de atención con respecto a la caligrafía de los demás [inútil]. Inmediatamente se sintió acosada, profanada, vulnerada por un ser invisible [cobarde] y perverso.

Abandoné la clase de latín y así la dejé por primera vez.

///Dejé a la mina asustada y sola.

///Me sale bien eso de ser stalker sin siquiera proponérmelo.

Hubo dos cosas que siempre me gustaron de ella [chiquita rica]: sus hombros desnudos y el temblor de su cuerpo contra el mío. El resto es quizá circunstancial: su cabello de muñeca Barbie Fairytopia™ con pretensiones rapunzélicas, las discusiones ontológicas, su lengua suave y cariñosa; incluso esos ojos curtidos se ablandaban a veces cuando los enterraba en los míos, cuando absorbían todo el té de almendras con leche.

También un día nos separamos sin gritos y aún no encuentro un motivo para quitar su foto de mi billetera.

///Después tuve… [Perdón, primero las damas]

/// Después, con ella, [Mi reina] sádica, histérica, tripartita. Lívida resucitada del siglo XIX con un pulmón perforado gocé de un brote psicótico.

<<< ¿Quieres quemarte conmigo? [Pensé]

>>> No. [¿Lo pensé o lo dije?]

Compramos un vino rosado de siete pesos en el súper, chileno, ni en Europa es tan barato [me dijo].

— ¿Qué es eso?

— Es un cara de niño.

— Ese insecto me produce sueños terribles. La última vez que vi uno tuve un sueño en el que platicaba conmigo mientras me mordía. Tenía una voz aguda.

— ¿El insecto?

— Sí, EL insecto.

— ¿Apago la luz?

— No, me da miedo la oscuridad.

— ¿Por qué?

— Porque sí, déjala encendida.

— Está bien.

— Tampoco dejes de hablar, hay más luz cuando alguien habla.

Y Las mordidas desaparecieron más o menos en cuatro días, los rasguños en 27 horas, lo demás permaneció intacto. Para bien o para mal hay marcas que sólo la muerte borra.

« Ahora soy un mino asustado y solo ».

Ya no me avientan calzones turquesa con encaje.

Ya no me fumo una cajetilla diaria.

Ya no me dicen “papi” los travestis de mi colonia.

Ya no me exigen que las ame, con su mirada de locas y así.

Yo no controlo el futuro, pero dicen que el Risperdal sí.

Foto: © Jazmine Arévalo 2011

¿Debo llorar al verte?

2011-03-21T02:27:00.000-06:00

Si no eres capaz de soportar mis peores momentos, entonces no te mereces los mejores. Entrégate por entero. Sé la parte fundamental del resto de su vida. Dalo todo. Extraña. Añora. Contémplala hasta languidecer. Consuma tu existencia. Sufre conmigo. Corta mi respiración. Siente náuseas. Resiste todo mi dolor.

///Tengo una proclividad natural a rechazar todas las ideas anteriores. Considero que son producto de una educación emocionalmente inestable, de un montón de panfletos de la Iglesia del Último Cárabo y una institutriz del siglo XIX que violó salvajemente al pequeño Ben (los detalles del horrible crimen los tengo a resguardo en mi biblioteca, sólo al alcance de quien guste revisarlos con sincero morbo).

Seño: ¿No me diga que se tragó el cuento Disney?

Señito: ¿No me diga que lo va a amar para siempre, por siempre jamás?

Señorita: ¿A poco lo va a amarrar con esa rolita cursi, dos besos medio mal dados y las piernas bien cerraditas?

Señora: No me joda (ni mejodadá)

Lo único a lo que aspiro es a ser correctamente un Don Nadie. Tarea harto complicada de verdad; es difícil encontrar colocación entre tanta chusma anónima. Buscas un huequito donde puedas mantener el más bajo perfil e inmediatamente te dan un puntapié y te quitan de en medio.

Quizá ser un punto en la nada no sea lo conveniente.

///Cierras tras de ti la puerta del baño, hay una enorme ventana y justo debajo una coladera, te sacas el pene y orinas, orinas las paredes, te haces para atrás y mojas la ventana que comienza a filtrar luz ámbar, orinas mientras tarareas una cancioncilla insulsa. El nivel comienza a subir, comienzas a sentir húmedos los tenis, luego los tobillos bien mojados, llega a las rodillas, la cintura, el pecho, los hombros, tragas un poco, flotas mientras sigues orinando.

Sí, tengo miedo, por eso fui a tirarlo.

\\\Quítate ese maldito sweater rosa, roba una máquina de escribir y tira dinero a los niños en la calle. Olvida esa maldita idea de amor XIX y acompáñame a beber cerveza, a jugar raqueta y a reír del ridículo drama que otros arman. Déjame contar los pelitos que asoman de tu axila, colectar todo el cerumen que pueda y hacerte un altar miniatura. Luego ponte mi ropa, mis lentes y mi reloj; lleva un fajo de billetes y sal a ligar morras (que tanta falta me hace). Yo me quedo en la casa a subrayar copias, hacer apuntes y a escribir tu libro (que tanta falta te hace).

P.D. Me andan buscando por pellizcarle la nalga a la muerte, toma precauciones.

Gente de pelusa

2010-11-12T02:01:00.001-06:00

Definitivamente algo en el porvenir debe tener consciencia de nosotros... Entre calles conocidas, entre reclamos por encontrar al más apto para morir, y además la manera más apropiada:

Yo conduzco. El estéreo a tope como me gusta, siempre solo. Tu vienes acercándote justo seis cuadras más abajo (abajo y arriba, nociones que las calles no conocen en su horizontalidad). Orión (la bici) advierte que algo va mal, intenta hacerte desistir con sus fuerzas de objeto; oxidándose, atorándose, haciéndose vieja de repente. Pedaleas con ahínco, rabia contenida ///Nalga bicicletera/// de lejos me miras, fijas el blanco, tensas la cuerda, cruje el arco. Cruzamos la luz amarilla, golpe seco de lámina contra cuerpo, instante fugaz que nuestros ojos se miran, embarrados los tuyos al parabrisas, desvencijados los míos en los tuyos.

No me puedes quitar mis deseos: morir en una autopista en un accidente de autos a cientos de kilómetros por hora.

En la mañana gélida nos citamos. El collarín rosa no te sienta tan mal. El viento nos hizo crujir como árboles viejos. Mientras caminamos te miro sobre el hombro, cargando con la mochila de cruz roja, abarcando tu cuerpo baldado: no quería que te murieras.

Llegamos a la puerta del hospital. Tengo un hermano gemelo ¿lo sabías? creo que ni mis padres lo sabían. El olor es agradable, la vista no tanto. Los cadáveres se apilaban en los pasillos, la gente se movía con gravedad pero sin luto. Yo me movía igual que ellos porque no esperaba encontrarme con nadie, tu no estabas muerta, estabas allí conmigo. Encontramos varios retratos, seguramente alguno de mi gemelo muerto. Y el único que nos interesó fue el que tenía solamente el hueco de su silueta recortada.

///Está enterrado en un pozo///

Ya en la casa revolvimos los cajones buscando algo, (ya dime qué buscamos) salimos al patio con nuestro cachorro (aunque querías un gato) y comienza la tormenta terrible. El anuncio de la tormenta terrible, el estallido de los llantos del cielo, el berrinche cósmico, el pataleo, el aullido estridente de las nubes hinchadas y gordas.

///Esa noche llovió sobre nosotros///

Y el agua barrió con toda la suciedad. Formó Ríos, serpenteó en Arroyos. Nos volvimos a mirar y casi al mismo tiempo dijimos:

//No quiero que te mueras//

Tu respiración

2010-11-04T23:27:00.003-06:00

Ella, serafín cachetón, siempre tuvo la mente límpida en términos de lo que deseaba a futuro, aquella envidiable lucidez la tenía encandilada con un gran “EXIT” de neones azulados y rojos que le punzaba con odio en el cerebro. No dejaba de recriminarse en voz baja haber sido la misma estúpida de siempre. Pero qué tonta, qué idiota, qué pedazo de ingenua he sido; se repetía mientras caminaba con paso veloz hacia la única salida.

Todos hablaban raro, no se les entendía. Era una serie de cotilleos, de murmullos apenas pensados para generar ruido y tedio. Los rostros macilentos se volteaban a verla de vez en cuando, no expresaban más que molestia y asco. Ella, pavo de muslos pellizcables, no veía a nadie, no escuchaba a nadie, no quería a nadie, no sentía nada. Sin embargo las pocas miradas clavadas en su espalda la aguijoneaban con saña.

El vertiginoso mundo exterior seguía tal y como lo recordaba (acaso un poco más borroso) y el coche gris esperaba fuera. Precipitada al interior de la lata gris, sentándose con poca gracia en el asiento del copiloto pudo soltarse a llorar a gusto. Es natural que llores, le decía el chofer. Este mundo ya no sabe si lloverte, morderte o pudrirte. Después de señalar aquello, mantuvo el más absoluto silencio. Pudiste ahogarte en llanto y mocos lisos y transparentes, y entre hipos recordaste lo absurdo que era la compañía de aquel hombre que contrataste exclusivamente para sacarte de apuros. Tenía dos cualidades básicas que siempre te hicieron quererlo: una era lo discreto (ciego de nacimiento) y otra era lo excéntrico; manco por indecisión, (no supo si quitar la mano o no). Era un buen hombre –el único buen hombre– decías.

Siempre piensas que “un buen hombre” es aquel que no te haga nada, que no te hable, que no te mire, que no haga nada que te pueda hacer sentir mal. U/n B/u/e/n/ H/o/m/b/r/e/ jamás te haría sufrir. ¿Qué son estas pinches mamadas? Apenas y parece menos que un fantasma ese hombre bueno. Sin embargo es bueno, es apenas un espectro, mucho menos que sensación de cosquilleo en la piel, mucho menos que persona. Una persona inventada, un ser creado abominablemente por tu intelección, por obra y gracia de tus caudales íntimos.

Pero, por sobre todas las cosas, un buen hombre es aquel que sabe complacerte, sabe materializar tu voluntad en actos. Por eso el chofer era un hombre bueno.

/// Ya hemos llegado.

Sin una sola lágrima que se asome, sin la palidez, sin los cabellos revueltos, sin la nariz compungida querías salir de allí; pero resultabas espantosa, querida, espantosísima de veras. Cualquiera que hubiera asomado a verte bajar del coche hubiera sentido pena; guajolota catrarrienta desplumada y pestilente. Pero allí no había nadie, no había un alma, todo era silencio y oscuridad… estabas en paz.

Tomaste la bicicleta del pórtico y pedaleaste con fuerza hacia la playa. El olor de la sal, el olor del mar, del viento frío sobre los párpados que arden te resultaban conciliadores. Rondaste un poco por la playa. Te mojaste los pies. Te frotaste la arena al cuerpo. Tan calmada estabas que se te ocurrió reír, reírte como si nada pasara, como si apenas una sombra de un sueño hubiera sido todo aquello.

Había gente acampando a lo lejos, una fogata, dos perros y un montón de botellas de cerveza vacías se amontonaban. Del otro lado la escollera se internaba en las negras aguas. Preferiste la escollera que a la ruin gente. Caminaste por entre las piedras y entre todas ellas yo te esperaba. Nos miramos largamente, esperando reconocernos de alguna manera. Pronto no hubo luz, el sol se evaporó en su cubil náutico, estaba solamente el ruido del mar mezclado con nuestra respiración, solamente la idea de estar cada vez más cercanos y más lejanos, solamente esperando desesperados proferir algún sonido que nos dejase más claramente constancia de que el otro existía. Tanto estuvimos allí sin oír nada que pensábamos estar solos –Quizá lo estábamos– Tanto tiempo sin buscarnos y al encontrarnos no supimos qué hacer.

Foto: © 2010 Sasha Fox

Mocosas y gatos viejos...

2010-10-12T13:24:00.001-05:00

Cuando al fin pude tenerte cerca de mí, solamente tuve la certeza de una cosa: No eras más que un renacuajo (una renacuaja). Estaba a punto de levantarme de la mesa un tanto turbado, pero tu mirada contrariada me alejó de aquella idea. Rápidamente te dije con el tono más conciliador que solamente iba al baño.

Esa manía mía de meterme con niñas va a terminar siendo mi perdición, recuerdo que desde los diez años me sentía magnéticamente atraído por mujeres jóvenes. ¿Qué puede tener de interesante una niña de 8 para un niño de 10? En estos momentos no estoy muy seguro de tener la respuesta, pero pueden preguntarle a mi psicoanalista por cualquier duda que tengan; el rufián no duda en hablar acerca de mi caso cada vez que se lo preguntan. Secreto profesional mis huevos.

Nos los voy a aburrir con la enumeración de mujeres comunes y corrientes que pasaron por mi vida, o la enumeración de las típicas mujeres atípicas que bien conocen. Quiero concentrarme únicamente en esa tarde en un café del centro, en la que sentados codo con codo, ella se revolvía en una interminable maraña de pensamientos oscuros, todos aquellos vanos, los temblores la acosaban sin tregua (siempre he pensado que el temblor voluntario es una especie de parafilia) Y al ver que yo simplemente sonreía; ella se sentía defraudada, humillada. Yo sé que mi risa era inocente, pero ella elucubraba cientos de motivos para hacer de mi risa una careta demoniaca.

///No se le puede hacer nada, no se puede, no, nada más que hacer…

Las mujeres y sus exégesis:

Si les dices que hagan un poco de ejercicio, entonces son gordas. Si les dices que sería bueno que leyeran un poco más de literatura latinoamericana, llegan a la antinatural conclusión de que les dices malinchistas y pendejas. Si digo que disfruto la fiebre entonces caigo en la peor de las lamentaciones para inspirar lástima.

Terminé de orinar y noté que me miraba desde el piso un gato viejo: la consumación de la decadencia hecha gato, -pensé-. Le habían cortado la cola, los bigotes habían desaparecido casi por completo, había zonas donde ya no crecía pelo y podía verse claramente su piel rosada y seca, estaba prácticamente en los huesos. Le dediqué una mirada de lástima.

El gato también me dedicó una mirada de lástima.

Nos miramos tristemente... como en un espejo.

Foto: 2010 Asaki Toda

MORE/BEAU

2010-09-14T13:04:00.003-05:00

Es morboso cada acto mío. No se trata más que de verte desnuda, verte enfadada, medirte con sumo cuidado cada pliegue de la piel. Contemplar tu reflejo del espejo terrible, multiplicadas tus nalgas mil veces, diez mil veces, multiplicada tu cintura dos millones de veces. Cogerte por las caderas durante lapsos infinitesimales de tiempo. Reírme de todo lo que dices, sea gracioso o serio. Ponerte una menta en la boca, desatascar los caños que han tapado tus poderosas excreciones… ¿o volviste a lanzar una toalla al escusado? Gritas exaltada y me das la espalda, entonces soy libre para reír con libertad, con ganas.

Reconocer tu perfume en todos lados es otra faceta de mi morbo, poder reconocer el Deep Red y cigarrillos mentolados, Channel Nº5 y uñas rojas, 212 y zapatos de diseñador.

Cavar en la gruta de tu cuerpo una galería anexa; a la izquierda casi al fondo: un subterfugio sin salida para que pueda dejar escondidos pedazos de mi carne, ánforas repletas de mi semilla mezclada con sangre. Estar allí contigo y ver hasta donde llegas es mi morbo.

Cosita linda.

Heces de Bucéfalo y Pas de Bourrée

2010-08-19T22:20:00.004-05:00

Algunas mujeres cuando bailan tienen repentinas visiones, la danza las acerca a las hadas y una vez transformadas comienzan a presentir el futuro. ///Nunca el suyo///

Mientras se mueven están concentradas solamente en ellas; Pero no sería justo decirles narcisistas, porque no están absortas en la autocomplacencia de la admiración del yo, sino que se están viendo desde fuera, en tercera persona, con los ojos de un extraño que fue picoteado en las pupilas desde niño.

Estos nuevos ojos heridos no perciben el color; todo lo ven en tonos grises insólitos, tampoco perciben el calor de los cuerpos ni se cruzan con otras miradas. Podría decirse que son unos ojos llenos de tristeza, parpadean y se apagan intermitentemente hasta agonizar.

///Noche///

///Ojos negros que no ven nada///

Y cuando ellas están completamente a oscuras les da por comer cereal sin leche (que asco).

Al final se entregan al insondable abismo oscuro con los ojos cerrados, bailan lóbregas y el incierto y definitivo futuro se aleja de sus ojos atravesados por la daga del Burdo. Duelen los pies, se llenan de sangre las piernas, se ensanchan los pulmones y laten sus corazones.

Todo retumba: Pum, pum, pum, Pum, pum, pum, Pum, pum, pum, Pum, pum, pum, Pum, pum, pum, Pum, pum, pum, Pum, pum, pum, Pum, pum, pum, Pum, pum, pum, Pum, pum, pum, (Auch) Pum, pum, pum, Pum, pum, pum, (Auch) Pum, pum, pum…

Los huesos se desencajan de las

a r t i c u l a c i o n e s

Sigue bailando mientras bebo un whiskey a oscuras. Voy emborrachando poco a poco con la cara pegada al cristal helado que transpira.

Eres un desastre amor.

Estás gorda.

Estás loca. ///Para ti todo el mundo está loco///

Estás idiota…

Idiota…

///4 a.m. y estoy idiota y loca///

-¿Tienes ganas de morirte?

///si///

-Suicídate y punto, ¿o eres demasiado nihilista para suicidarte?

///tal vez///

-Aventémonos a las vías del metro.

///sólo pon las manos///

-Siempre he querido conducir una ambulancia para pasarla por tus tobillos.

///te voy a inmovilizar: una espada, la pluma y tu columna enroscada a mis piernas///

-Que ricas tibias amputadas.

Definitivamente me voy a fumar un porro mientras ella baila sobre el barandal, toma impulso como si fueras a volar, el aire frio te hace temblar.

///inyéctame que tengo miedo///

Te va bien el blanco virgen purísima. Pináculo de la cúpula de Bellas Artes.

///Estoy sola///

-Estoy solo.

Inmaculada dulce e impoluta… (costras de sangre menstrual se acumulan en tus muslos)

¡Baila!

¡Estira!

¡Consterna!

¡Extiende!

Mina… ¿Por qué no puedes abrir más las piernas?

Noventa y seis sonidos equidistantes

2010-07-16T01:34:00.008-05:00

No puedo dejar de imaginar que te encontré vagando por mi mente debido al movimiento de una partícula de polvo. Varada debajo de la lengua de la abeja sorbiendo mi café azucarado. Burlona ante la repentina aparición de mi doppelgänger. Calándome la boina y la máscara de cerdo fresa alzado y burdo...

Y el fin del mundo que se acerca...

Y mis textos tan cortos (miden lo mismo que la separación de noventa y seis sonidos).

¿Escuchas?

Run baby run...

2010-05-01T15:09:00.004-05:00

¿Qué vamos a hacer para que dejes de llorar?

Para de llorar por favor, estás ahogándome en el río de tus lágrimas. Hay muy buenos motivos para ponernos a llorar, pero te has preguntado ¿qué vas a hacer cuando pares de llorar? ¿vas a ser más feliz cuando pares de llorar? Llora un río mientras tanto, ojos de mapache que no se secan después de tantos días. Tu sonrisa siempre se enturbia con las lágrimas que no derramas.

Ya no vuelvo a crear vínculos emocionales porque termino llorando...

Me duele aquí: en la circunstancia, justo entre la vena cava, la cuerda de guitarra y la estela de tu perfume. Entonces puedo llegar a sentirlo absolutamente todo, hay que tener miedo de sentir absolutamente todo, porque eso quiere decir que te estás compenetrando demasiado, me duele que hayas perdido a tu madre, me duele que hayas perdido a tu padre, me duele verte tan sola y lejos, me duele tanto tu traición, me duelen tus ojos llenos de ira asesina, me duele verte tumbada y sola, me duele verte sonreír cuando te derrumbas, me duele todo, hasta tu dolor de muelas que no te duele, porque a diferencia tuya, yo no tengo painkillers en el sistema.

////Mátame el dolor...

Por eso estoy flaco y cansado, porque nadie ha llegado a matar mi dolor.

/////----->>>Ni el nuestro.

¿Que nos queda?

Correr...

Correr con el viento frío de la mañana sobre el rostro, con el gorro para el frío de la mañana sobre el pelo, con el vaho del recuerdo del último cigarrillo de la mañana para el frío sobre el cuerpo, con el sudor en la frente del último sentimiento absurdo sobre la mañana fría que salí a correr para olvidarme que la vida duele aquí.

Desórdenes entre la honestidad, las minas y el rápido crecimiento de los testículos

2010-04-19T00:20:00.005-05:00

Hace algunos días tomaba un desayuno en cualquier lugar de la ciudad en el que no sacrifique ni por un segundo mi comodidad, y de la nada me encontré escribiendo algo más o menos como lo que viene a continuación, que no es de ninguna manera un texto del que me pueda sentir orgulloso, pero es lo que puedo hacer.

Perdonen las palabras

No somos honestos de verdad, o al menos yo no soy honesto para nada. Entiéndase por ser honesto, el ser transparente en pensamiento y emoción con el otro. Yo no lo hago y creo que nadie que esté bien de la cabeza lo hace.

A nadie le cae bien la gente honesta, la gente que te dice: “Hoy no te quiero ver porque me aburres y me haces perder el tiempo” “Tus berrinches son insoportables” (Aunque eso no es ser honesto, es solamente ser fastidioso).

Ser honesto es decirte: "aquí está mi vida" "soy transparente" "toma todo lo que quieras, no te lo voy a negar" revisa, esculca, infórmate, entérate, revisa mi celular, mis cuentas de correo, ve mis fotos e invéntame una historia.

Sin embargo, lo que me tiene más preocupado es el rápido crecimiento de mis testículos.

Hombre testicular-testiculatorio-testiculante-testiculíneo-testiculable-testiculantemente-testícularante.

Mi vagina se ensancha y se comprime…

Camino con un dildo rosa metido por entre las piernas… (Nunca se me ha caído)

¿Por qué escribo así?

Panegírico me dicen, panegírica la es.

Casi pienso en los surrealistas cuando me leo a mi mismo, pero yo no soy nada, soy un don nadie que no tiene ni un puto cuento publicado, porque ya hace mucho que el cuento no es lo mío, porque hace tiempo que escribir no es una obligación, ni una elección, ni nada, solamente escribo para mis amantes, los que seduzco y las que se dejan enganchar por mis trampas y mis mentiras.

Te quiero mino

Te quiero mina

Te quiero Arroyo

Te quiero mina

Te quiero Alan

Te quiero mina

Te quiero pinche flaco

Te quiero mina

Te quiero amor

Te quiero mina

Te quiero wey

Te quiero mina

Te quiero res

Te quiero mina

Mina

Que embuste más vil: Mina

Mina de oro, mina de malva, mina de diamantes, mina de corazón rojo y palpitante, mina de pera, mina de carbón, mina desierta, mina asfixiante, mina explosiva, mina de piernas abiertas, mina pendeja, mina, querida mina, eres todas y no eres ninguna, no eres más que mina, aunque siempre has aspirado a ser más, o a veces menos, hay días que no quieres ser mina, quieres ser mía, estás rebajada a la más baja condición: mía. Y otros días quieres ser más que mina, quieres tener un nombre y apellido colgando de tu cuello largo de jirafa que brama por su jirafa, pero no me importa, porque nunca voy a dejar que seas más. Yo te controlo mina, eres la única palabra que controlo, eres la única cosa que me queda y cuido, eres una parte indispensable en la ecuación, el punto y coma en mi vida, la mina que me hace falta.

Y......

Si no tienes ego ¿con qué escribes? No tienes nada, no te queda nada y muy probablemente nunca tengas nada. Vamos a verlo otra vez, a que nos deje reducidos a mierda, a que nos grite y nos marque, nos desprecie profundamente. ESO, es un desprecio profundo, nunca me he sentido así, nunca me desprecian.

Por más extraño que suene, el desprecio en dosis precisas es infinitamente maravilloso.

Vete enterando...

2010-04-16T00:26:00.006-05:00

Estás sola mina; estás completamente solo carnalito; estamos completamente abandonados. Uff, has de haber salido corriendo a mandarle un mensaje a tu novio: "¿Verdad que siempre vas a estar conmigo?" Allí, para mí, conmigo, siempre, a cada instante, en todo momento, por una eternidad...

Claro que sí amor ////------- Responde el mensaje mientras cambia de canal en el televisor.

Y es que de verdad no tenemos a nadie, y en ocasiones casi ni nos tenemos a nosotros mismos. Qué difícil es asirnos de nuestra propia existencia tan cuarteada y tan difusa. No nos conocemos, y no nos conoce nadie. Somos un ejército de gente sin rostro, nos miramos en los espejos, en las charcas, en los cristales de los autos estacionados, en las fotos que nos toman, (¡Sonríe estás en Rostros!).

Lo primero que vas a hacer es entrar en estado de negación.

NO estoy solo

NO estoy sola

NO me siento triste, no estoy perdida, no SIENTO nada, nunca.

Esa gente que se lava el cerebro tres veces al día me produce mareos. Cada mañana despierta y recuerda que eres "especial", "querido", un tipazo alegre y bueno. Nada puede hacerte enojar, todo en tu vida está enfocado a ser feliz y vivir feliz. Si lo logras con éxito debo felicitarte.

Si eres hombre eres un teto.

Si eres mujer eres una mustia.

Y como siempre hay extremos... mientras unos claman por esa felicidad ficticia (hay que decir que este mundo es gris, diría el buen Edw) Hay otros que encuentran el mundo como un estado propicio para la locura.

/////////// ´´´´++````` La banda está loca

Lo más importante es quedar pendejo en el menor tiempo posible.

Abandónate amigo

Déjate caer

No sientas nada

Saborea cada momento

en el

Encuentra en la desdicha la emoción, la palpitación, el nerviosismo, los ojos de loco, la risa chueca, la espalda quemada, los dedos amarillos, juega a la ruleta rusa con dos pistolas para que se acabe más rápido.

Deja que te abrace un rato

y déjame solo otra vez.

Feliz día del Acosador

2010-03-12T01:06:00.004-06:00

Había que detenernos un poco el día de hoy a celebrar a nuestros queridos acosadores, hay muchas cosas que puedes hacer en un día tan especial como este; puedes por ejemplo:

Darle tu número de celular.
Como no va a ser suficiente y las llamadas salen caras mejor dale el número de tu casa.
El correo electrónico no puede faltar, solamente para que pueda agregarte al msn con varias cuentas distintas, tener tu Facebook o cualquier otra cosa donde pueda revisar tus fotografías.
Invítalo a cenar y compra una botella de vino carísima.
Dile que es lo máximo.
Deja de fumar... no sea que te mates y se quede solito.
Hazle una copia de tu horario.
Y de tus llaves
Cómprale un helado.
Dile que Madonna es lo máximo y que en 100 años todavía va a seguir sonando.
Témele.
Habla con él de tu perra que está muy enferma.
Nunca lo mires a los ojos.
Transpira frío.
Y lárgate de allí.

Ya solito psicoanalízate (o deja que alguien más lo haga)

Trépate en un Clio

Pon Marilyn de Indochine... (recuerda viejos tiempos)

Ahora sí van las preguntas:

¿Cómo te sientes con eso?

(Aquí respondes)

¿Eso es bueno o malo?

(Aquí te quedas sin saber qué responder)

Y ya no hablemos más de esto, porque creo que ahí viene...

L'amour

2010-03-02T01:23:00.006-06:00

-Estúpido hombrecillo regordete.

-¿Yo?

-!Pero claro! ¿A quién más podría estarle hablando?

-Venga hombre, ¿qué te hice?

-Me hiciste amar pendejo, eso es lo que me hiciste.

-Caray Arroyo, no te pongas así, sabes que no es mi culpa, solamente hago mi trabajo.

-Me importa un rábano picante si es tu trabajo o un pasatiempo malsano.

-Antes me tenías más respeto Arroyo.

-Antes te admiraba gordo con alitas (alas de pollo frito en aceite de cacahuate), pero estoy cansado de sentir ¿sabes?, necesito que me dejes en paz, no me dejas concentrarme.

-Lo siento chiquito, sabes que soy tu Dios, no me voy tan fácil.

-No me importa imbécil, cualquiera necesita unas vacaciones de ti.

///Y yo soy muy cualquiera

Musa Hentai

2010-02-28T00:21:00.003-06:00

Perla de mi corazón:

Perdóname por haberme tardado tanto en escribirte. Me había faltado el valor, confieso, de aceptar que verdaderamente eres en esos momentos de desconsuelo y desdicha, nada más y nada menos que mi musa hentai (musa personal masturbadora conectada al ipod-touch)

///Pon algo de Björk a sonar y desnúdate.

Fantasía de todo desviado sexual, (hombre inocente que trabaja y se emborracha los fines de semana)

Niñita inofensiva cargada-armada de condones púrpura ¡Viva la revolución! (dibujo animado retorcido, impulsivo, sin leyes, sin vergüenza) La realización de mis deseos pedófilos incestuosos.

Criadora de conejos radioactivos.

Hija mía.

........................

¿Por qué me hiciste tan depravado?

Foto: © 2010 Aura Mercado

Anarquía

2010-02-26T18:01:00.005-06:00

Hace mucho que no entraba en contacto con la palabra anarquía, una palabra que siempre consideré irremisiblemente estúpida, el sueño idílico de un neurótico obsesivo por convertirse en un psicótico paranoico.

No importando estas consideraciones, mis alumnos me han abierto los ojos (con pinzas) al revelarme el verdadero motivo de la anarquía.

------->>>Hacemos anarquía porque se fue la luz.

De ser anárquico a hacer la anarquía hay una abismal diferencia. Ser anárquico es tener ese sueño de neurótico. Hacer la anarquía es utilizar el rollo de papel higiénico para modificar y ajustar nuestro espacio, poner un par de notas suicidas y convertirse en prófugos de una justicia inexistente, de una represión ausente de todo un “aparato represivo” citando a esos rojos que repiten lo mismo todo el tiempo sin sentido, sin gracia, sin imaginación, sin conocimiento, sin fuerza, sin convencimiento. ¡Pero maldición! Lo que es inexcusable es la falta de imaginación, la telaraña en el cerebro, la sonrisa de zombie idiota que sigue una bandera ciegamente.

Prefiero seguir a un loco por la calle, prefiero seguir a una amante furiosa, a un completo desconocido, a mi sombra. Pero nunca sigo a alguien sin imaginación. Hacerlo sería traicionarme, sería traicionarlo todo, prefiero hacer la anarquía, que me pongan contra la pared, me separen las piernas y me humillen, me ridiculicen. Ser vilipendiado es cien veces ¡Qué digo! MIL VECES mejor que no tener imaginación.

Me puedes criticar todo lo que quieras, hazlo, puedes poner la cara de prepotente escandalizado; esa que pones cuando el mesero te habla “de tu”.

-----////>>>Pon tu cara de santurrona escandalizada, perra.

De todas formas ya sé que me tienen envidia.

Por guapo.

Ari

2010-02-25T14:50:00.007-06:00

Hermosa:

Tener corazón es una cuestión de veras complicada. Eso de sentir, de tener sentimientos y viejas cartas en una cómoda llena de moho.

///Me dices que no te extrañe

¿cómo no extrañarte flaca?

A ti que te conocí solamente por un día

Por casi una casualidad,

En medio de coincidencias que son realmente inexpugnables

NO ME QUIERES

NO ME DEJES

NO ME DIGAS QUE NO

Te doy un par de billetes para el Congo, (solamente por ver si tu amante quiere acompañarte)

Bebe los Jueves sin parar Jueves sin margaritas sin Tom Collins sin Medias de Seda no son jueves dignos, hasta que llega el viernes y en vez de un whiskey on the rocks pedís esos martinis que llevan cerezas en vez de olivos y se vacían las anchas copas y se nubla suavemente tu vista y te quedas planeando por más de tres segundos y despiertas con dolor de cabeza, con dolor de muelas y me muerdes con tus letras otra vez y para siempre no te quiero ver SALteDemi-vida

Y mucho vodka chingada madre

Una tina llena de vodka

Vodka con hielo

Vodka con limón

Vodka en las entrañas

Vodka para el alma desamparada y zapatillas rojas de ballet

Vodka sin alcohol (siempre me ha dado asco)

Y el culo del vaso se estrella contra tu mejilla, y retrocedes un paso y maldices por lo bajo, maldices siempre por lo bajo… y hay días que la boca se te llena de palabras graves, de palabras veneno, de palabras que no mides ni controlas, en una diarrea verbal espantosa que nos inunda y nos lastima.

Y cada vez que me das en la madre te agradezco infinitamente, porque nadie más se atreve, porque solamente tu puedes ser tan mala conmigo, y a la vez tan buena, tan noble, tan linda y tan llena de misericordia con este pobre ciego que va tanteando en la oscuridad…

>>>>Eres una cueva, una caverna, el sótano de un mausoleo eso eres.

Y yo me adentro con paso inseguro, tambaleando, tanteando con ambas manos como si fueran las antenas de un bicho raro y deforme, arrastrando los pies, con la incertidumbre de sentir el vacío cerca, en cualquier momento, en tus ojos. Allí está todo lo desconocido, lo que falta por explorar, por conocer, hasta que poco a poco se van adaptando mis ojos a la obscuridad, y aunque solamente veo sombras, me siento más seguro, porque ya hay contornos, porque ya hay volumen.

>>Comienza a disgustarme el tal Antonio<< ¿Debería añadir a Ricardo y a Diego?

Imposible que me saques los celos… ¿cómo le hiciste?

¿Por qué?

//La respuesta es obvia Arroyito…

La es ··············· La es

Cabrón ¡Púdrete con y sin acento!

Te mentí y seguiré haciéndolo, te engañé y te engañaré en todas las conjugaciones verbales posibles

Engañarte engañado engañaría engañase engañaba engañare

EÑES por todas partes

EÑES para vos queronsio

EÑES para la cabeza, para embotar la cabeza, para el dolor de cabeza.

Consulta

2010-02-23T00:11:00.004-06:00

Vuestra excelencia:

Maestro de todas las ciencias, gran masturbador de las artes, diletante, perfecto desconocido, alma rumiante de conocimiento abstracto, crítico de nuestra sociedad aberrante, amo y señor de la paradoja, conocedor de los clásicos, habilísimo en latín, sánscrito, hebreo, griego. Antorcha luminosa, faro de nuestras conciencias y nuestras almas perdidas en la ignorancia, en la depravación, en la infamia de la estupidez; pastor de estas abyectas ovejas lanudas y flacas; tremendo amasijo de venerable sapiencia. Con toda humildad le consulto: ¿Qué es mejor?, vomitar las bolas por la boca, o cagarse para dentro.

Me tiene muy preocupado.

Pre-Amor

2010-02-18T01:10:00.002-06:00

Discurríamos un tanto acerca de la pre-cognición que tienen los amantes, (que no son amantes, sino que lo serán) la pre-conciencia de que algo está a punto de pasar.

///Que se ven un par de días... se toman las medidas, los datos, se hacen un guiño o dos, van allanando el terreno, van pisoteando la tierra y prendiendo hogueras y cerrando caminos y haciendo angelitos en la nieve.

ZaS... ZS

>>>>>>>>Algo se revuelve y salpica a borbotones<<<<<

Allí está... el quid de la cuestión, entre dos ánimas convertidas en en eso, ánimas, de esas que se encuentran llenas de costras de ectoplasma, popó de fantasma, embaladas en poliestireno expandido, selladas con látex caliente.

Va para largo...

Eso se siente, lo percibes de manera abstracta e indefinida...

Esto va para largo...

///Estamos uniendo vidas ----Hora de decidir----

A eso le llamamos pre-amor.

//////////---->>>O le llamó así Lucía.

Y estamos de acuerdo.

La tecnología y yo

2010-02-16T00:33:00.002-06:00

Pero qué viejo he terminado el día de hoy... he sido acabado, humillado, vilipendiado por la antaño querida tecnología (Habemus tecnologie)

La tecnología ya me pasó por encima, <<¡Muy por encima!>> he tenido que aprender una docena de términos nuevos, descargado programas como loco durante todo el día pretendiendo solucionar problemas insolubles... y nada

<<<

No pasó nada....

Me quedé en blanco

Perdiendo el tiempo solamente

////HAbemus tecnology

Por eso habrá que regresar a los libros (o a lo que sea que se tenga que regresar para olvidarse de tantas pantallas brillantes)

El dulce brillo del monitor a la una de la mañana...

O meterse un destornillador por la nariz hasta llegar al cerebro, aflojarlo solamente un poco (nunca use un destornillador plano) y respirar aliviado.

Las partes magnéticas deben ser alejadas de personas con marca-pasos

Si tiene un pez dorado en una de esas peceras redondas meta su cabeza dentro inmediatamente y hable con él, si señor, hable con su pez dorado, con su pez japonés, con la tortuga al menos, pero háblele.

Márquele a su ex-novia o a su ex.mujer y dígale que se siente solo.

Tome un vaso de leche.

Y tírese al mar.

Fetiche

2010-01-28T22:41:00.006-06:00

Oh là là!!!

Pero claro, ¿quién no tiene un fetiche? Un fetiche común y corriente o un fetichillo por allí escondido. No nos hagamos los interesantes, ni nos hagamos los poco informados o locos o simplemente imbéciles neandertales ¿lleva hache? ¿Nehandertal? o ¿Neanderthal?

¡Allí está! en la repisa descaradamente, en la puerta del refrigerador o escondido tras montañas de inútiles (y queridos) recuerdos. Es bueno para nuestra salud mental tenerlo allí cerca, queridísimo trofeo, llama ardiente de nuestras más ocultas pasiones transformadas-terraformadas en un suceso único y alegórico de nuestras más recónditas y torcidas obsesiones.

Por eso yo tengo mis fetiches bien plantados delante de las narices, los huelo a cada instante, me deleito con el hecho de tenerlos cerca, de ver como se van llenando de polvo de ver como se transforman en otras cosas, que ya no son la cosa-original.

Dormir abrazado a los fetiches perfumados es la cosa más bella del mundo, la situación más trágica, y la más patética al mismo tiempo. Pero no hay exagerar en las bondades y en los defectos de nuestros amadísmos fetiches que están llenos de púas, manchados de sangre, comidos por los ácaros; no son ni tan malos ni tan buenos. A veces me cagan, no hay mejor forma de decirlo mi querido purista: "Me cagan" es la mejor expresión que se puede usar en estos momentos.

Para los científicos, siempre ha sido motivo de estudio el observar como correteamos entre fetiches y nos metemos a casas en llamas sólo por sacar alguno.

////Por suerte no está del todo calcinado...

Mi dulce

Perfumado

Doloroso

Chamuscado

Rosa<<

>>Tuyo

Fetiche

Liliana

2009-06-28T21:47:00.008-05:00

Que te ocurra Liliana en la vida puede ser catalogado como una desgracia irreparable o como una bendición incalculable. De cualquier manera hay que sentirse afortunado, porque no importa demasiado que sea una desgracia o una bendición –de verdad que no–. Lo verdaderamente interesante es la manera en que tu vida será transformada. Solamente tendrás que soportar el negro, tendrás que soportar el rojo, a las nenas malas, a las noches en vela y definitivamente tendrás que soportar al amor.

(Yo saqué a Liliana del pabellón de las ninfómanas)

O quizá ella se escapó…

Es un caso de cristales rotos. A veces se queda mirando el vaso que sostiene con la diestra (uñas rojas); repudiando el líquido que contiene porque le impide ver su culo. Entonces la mano le comienza a temblar, primero de manera casi imperceptible, (un temblor puramente mental), después los dedos se le aflojan y siente la imperiosa necesidad de estrellarlo contra el suelo, contra las paredes, contra tu estúpida cara de imbécil, maldito moderfoker-mutterfoker-hijoputa. Que toda la cristalería se fuese al súper diablo, porque todo lo que es frágil es sensible a ser despedazado, es sensible a ser recreado en forma de caos, es imperturbablemente seductora la entropía esa.

Escucho como rompe los platos de la abuela…

Es un caso de bote salvavidas. Porque sin proponérselo, o quizá proponiéndoselo; llega inmediatamente, en dos segundos, sin que tu puedas colgarte de la soga, sin que puedas siquiera ponerte sombrío y taciturno. Porque ella llega a salvarte de la depresión, de los malos amores, de las borracheras, y hasta de tus pendejadas.

Ahora no la molestes, que mientras escribe poesía es otra, y ya sabes lo que dicen de las mujeres que son mujeres y además poetas; que no solamente son esas dos, sino que son otra más y histéricas y neuróticas y psicóticas al mismo tiempo…

V-I-Eee-N-A ?? - - - ¬¬ #@!

Y a veces se quiebra, y su bote salvavidas de farmacéutico se queda sin gasolina, y su pluma sin tinta, sus gafas enormes se enchuecan, sus lágrimas se secan, y olvida, solamente olvida… hasta que el lacerante acto de olvidar se torna insoportable y es entonces cuando se acuerda de absolutamente todo.

Y yo la miro desde lejos, sintiendo que lo único que me queda para hacerla sentir un poco mejor es el peinado del bebé. Alan, ¿Por qué traes el peinado del bebé?

Foto: © 2009 Liliana Marcos

Ya se nos acabó el 20 Julieta... (Tratado filosófico surrealista-existencialista)

2009-04-30T18:59:00.007-05:00

No más abril señoras y señores. Se nos ha terminado el mes amarillo y chillón que quería que se le hiciese más caso. Por eso el berrinche y los tragos y la resaca horrible en la que nos tiene nuestro querido abril. No valen pastillas placebo ni de pavo ni nada por el estilo. Abril ha caído oficialmente enfermo; la única manera de que mejore será prestandole mucha importancia, oyendo pacientemente sus quejas, dándole caldo de pollo a sorbitos, tomando su mano con fuerza y dándole la razón a todo lo que diga (no importa que sean barbaridades). ¿Qué otra cosa se le puede hacer a abril?

Julieta decía: ¿Y si nos encierran para siempre y no nos conocemos nunca más?

Yo le respondía: Eso sería una verdadera lástima.

Tu eres la única Julieta que conozco, y no conocerte sería como admitir impúdicamente, que no conozco ninguna Julieta.

¿Y de las iglesias, llenas de figurillas y estátuas petrificadas y esperpénticas?
¿Y de la lluvia cayendo en las tardes?
¿Y el cafecín?
¿Y los retorcijones de estómago?

Un cerdo elige la píldora roja

¿Y si estuviste?
¿Si ahora no estás?
¿Si nunca estuviste?

Y caminando como suelo hacerlo al Parque Fatídico, (Ex- jardín de Santa Inés) sin pensar en nada específico, hilvanando listas del supermercado, quizá pensando en trivialidades-frivolidades, intentando no reir para mis adentros, ni parecer demasiado serio... con ese aire de despiste que engañaría a cualquiera.

En la intersección de la 3 sur y 9 oriente una mujer que cruza la calle a las 18:25 tapándose la nariz por el nauseabundo aroma de nuestras alcantarillas reventadas por la lluvia torrencial de anoche cruza una rápida mirada conmigo. Hay una impasibilidad absoluta en esas miradas que se cruzan, aunque ya un poco más lejos, guardado bajo la sombra de la gente, una sonrisa fugaz se iluminará y la duda turbará mi lista del supermercado, las trivialidades se disiparán... ¿esos ojos anfibios? ¿ese aire de Aguascalientes?... A esa Mina seguro la conozco.

Abril me pone todo loco

2009-04-22T20:18:00.004-05:00

Abril es de esas cosas que pasan cuando estás muy muy sugestionado... Para comenzar abril es demasiado amarillo, demasiado brillante y hay demasiado polen en el aire.

En abril no puedes respirar con regularidad, siempre hay algo que te absorbe y te congestiona, que te revuelve y te deja la nariz embotada. Abril es tener mocos todo el tiempo, es tener que enamorarse irreductiblemente de quien no te hará caso, y perder la fe en el amor el resto del año... pero afortunadamente otro abril llegará y podrás enamorar otra vez. No importa que enamorarse sea un acto que no tenga sentido, que no tenga utilidad alguna, una reverenda pérdida de tiempo...

Abril es Abril Che!

Foto: © 2009 Alan Arroyo.

Persefonea...

2009-04-15T21:59:00.008-05:00

Yo la traje en un momento triste; hacía solamente unas horas que habían asesinado a la otra. La sangre ya estaba limpia y el túmulo en el jardín olía a tierra revuelta y húmeda. Persefonea se acomodó sin saber nada, sin presentir nada.

Estuvo conmigo durante 3 estaciones, la muy cabrona seguía atacándome, desafiándome, seguía haciendo escándalo toda la noche... me gustan las caprichosas, arpías devora hombres, me gustaba ella.

Un buen día se me murió... todavía la pude ver en la mañana desayunando tranquilamente, después la encontré inmóvil, con los ojos muy abiertos. Se sentía extraordinariamente suave, se había convertido en una criatura infinitamente dócil al perder ese peso del alma.

La llevé al jardín y la enterré también, a ella le tocó la tierra seca y la pala vieja... No había de tenerle tantas consideraciones. La robé del orco y ahora estaba de regreso. Era fina, bella, encantadora y maniática: Persefonita, descansa en paz.

Foto: © 2009 Alan Arroyo.

Sin título #1

2009-04-13T16:07:00.003-05:00

He notado algo curioso en la manera de tomar a la gente… La gente te agarra te toca, te manosea, te impregna con su sudor, con su saliva, te deja lleno de su hedor dulzón, o repugnante o ininteligible. A veces te encuentras con alientos alcohólicos, alientos sofocantes, crudelísimos o pesticidas. Pero, ¿qué se siente tomar a la gente en tus manos? Aprisionar una existencia entre tus manos…

Cuando intentas encerrar esas existencias en tus manos puedes sentir muchas cosas, la calidez de la piel, la vibración y contracción de cada músculo, la grasa, el sebo, la sal, los huesos debajo y la sangre por dentro.

Rodearlas por la cintura es una buena forma de conocerlas. Sentirás inmediatamente si son las santurronas subyugadas que te aburrirán. Sentirás si son aquellas que jamás podrás controlar, de esas que sueltan pisotones en el momento menos esperado para correr de tu lado; también las hay que parecen contener en sus caderas un momento idílico interminable, por eso las retienes todo lo posible. El único problema de conocerlas así, es que tendrás que cambiar; deberás dejar de pensar en las palabras, en las charlas, en sus ojos, en cualquier cosa que te distraiga de esa piel, de esos finos vellos, de esas protuberancias y los pliegues y los surcos entre tus manos…

Foto: © 2009 Aura Mercado.

Monetizar veinte años cosidos a retazos

2009-04-10T01:36:00.005-05:00

No lo voy a negar, me gusta escurrirme en vanidad, me gusta que me digan a cada tanto que se me quiere y más que querer, me seduce la idea de ser amado...

Y al obsesionarme con eso del amor, inesperadamente me topé un par de veces con él, y naturalmente en mi inmensa vanidad pensé que lo iba a dominar, a subyugar, lo iba a tener en mis manos, será mi juguete, puro sentimentalismo y calor de cuerpos que se frotan.

Aún así, nunca me interesó ninguna relación, eso de crear lazos, historias, reclamos, llantos al unísono, comida chatarra, la tele en domingo, tu madre en pantuflas, la cara de perro, la sonrisa torva, el asco, el sexo sin pedos, las penas con pan... eso sí nunca me interesó, me conformaba con tener flitreos por doquier, citas que no sirven para nada, un montón de palabras gastadas en situaciones gastadas... solamente para llenar un hueco, un terrible, fatídico y ridículo agujero justo en el medio del Zerdo...

Foto: © 2009 Alan Arroyo.

100% positivo

2009-02-23T02:09:00.004-06:00

Y... ¡paf! cayó sobre mi cabezota dura la revelación del año... "Te quejas demasiado" dijo ella, ya tienes a todo el mundo harto con tus constantes e ininterrumpidas quejas, ¿no sabes hacer otra cosa? Y yo puse excusas, dije que no era cierto, aposté a la mentira y a la negación, aposté al cambio de tema y a hacerme el encantador... Pero nada de eso funcionó, "Te quejas demasiado... muchos berrinches... el mundo harto, ¿acaso siempre eres tú y tus problemas?" seguía haciendo eco en mi cabeza. Y así, tras una profunda reflexión opté por tomar un rumbo más alegre, más positivo: 100% positivo (a ver hasta cuando me quiebro)... A ser sincero, a eso me comprometo ahora, a ser sincero, y a botar la corona de Drama Queen. El mundo es vasto, y necesito que el mundo se deje entrar en mis poros, que me entre el mundo por los ojos y por la nuca, algo nuevo, distinto, fresco y apabullante.

Foto: © Nicola Sirkis.

De un milenio a la fecha...

2008-12-02T18:10:00.003-06:00

Tras una larga y aburrida serie de sucesos que comúnmente denominamos vida... me perdí en extremas divagaciones y disertaciones sin importancia.

Nuevamente me pongo a escribir en el aquí presente "BLOG" porque simple y sencillamente, no tengo a quien escribir. ¿Triste, verdad? pero cierto también, ya no sé qué escribir, ni a quién escribir, ni si lo que se escribe tiene sentido, o si mínimo tiene algún valor.

Anteriormente me manifestaba en contra del superblog, de que es la vanidad encarnada que es bla bla bla... todo a raíz de unas cuantas discusiones con los amigos en las que se tocó el mentado tema, y también sirvió mi descubrimiento personal de unos cuantos blogs de SUPER EGO, en los cuales sus autores desplegaban toda su filosófica erudición (de manera chafa) y se presentan como unos chingones de la vida, lo cual me desanima siempre para escribir.

En estos días he tenido la suerte de que me dediquen unas líneas, lo digo así, porque siempre me quejo amargamente de que me escriban tan poco. Una de las cosas que más disfruto es tirarme un rato a leer algo que me escriban muy a lo decimonónico o más atrás si se quiere, algo denso y extenso que me tome un rato para leer y otro más para responder, diría que me gustan las misivas largas, la cerveza fría y las locas locas.

Ahora recuerdo que fue precisamente por un resfriado que hize un blog, ahora que estoy a la mitad de otro, me pregunto si será tiempo de eliminarlo, probablemente sí; lo borraré y nada cambiará, eso demostrará lo inútil que fue crearlo en un primer momento.

De Dientes para Afuera...

2008-10-26T01:11:00.003-05:00

¿Podrías ayudarme aquí?- dijo, ordenando delicadamente, a quién comía su cuello con cadenciosa urgencia. Los besos y dientes se detuvieron aguantando la respiración y soltaron una risita siniestra. Por toda respuesta ella liberó su cabello atado con un lazo, y comenzó a descender mediante minúsculos lengüetazos por el torso desnudo hasta quedar hincada frente a él. El cinturón no ofreció resistencia y mientras desabotonaba el pantalón alzó la mirada clavándola en su rostro complacido. Bajó el cierre y tiró de los jeans bajando también los bóxers lentamente, dejando al descubierto el pene erguido. Miró la erección con agrado y posó sus labios en el glande. Despacio abrió su boca para dejarle entrar mientras su lengua danzaba ensalivando, probando…
Sintió el espasmo que recorrió a su acompañante, y comenzó la tarea de movimientos rítmicos que lo hizo gemir. Llevó su mano izquierda a los testículos masajeándolos con lascivia, en tanto que la derecha bajó a través de su cuerpo ya desnudo desde el inicio, buscando el clítoris. El vaivén de su cabeza era acompañado por ambas manos que propiciaban a la vez placer y urgencia. Cuando él empezó a mover su cadera, llevando el glande hasta su garganta, sus dedos se insertaron con rudeza en la vagina haciéndola a gemir. Los movimientos cada vez más bruscos la hacían excitarse de una manera insoportable; la respiración entrecortada de él la invitaban a oprimir con sus labios el pene que la envestía; la mano en su sexo la invitaba a buscar un final que estaba cerca.
El orgasmo la alcanzó primero haciendo su cuerpo explotar, perderse, pero siguió con su tarea porque él también estaba cerca. En unos segundos sintió como el miembro se hinchaba y latía, él soltó un grito de placer que se cortó cuando los dientes en un movimiento limpio se cerraron. –Un eunuco más para la colección- rió para sus adentros…

Primer cuento en Argentina

Nada parecido a lo que escribo normalmente...

Con tu perdón Zero y el de todos tus lectores...

O sin el ¡JA!

Soñé que me tiraban al mar...

2008-10-12T16:23:00.003-05:00

Anoche soñé que me tiraban al mar. Para ser más fieles a la verdad, soñé que tú me tirabas al mar:

Era de noche, pero no me importó, todavía tenía fuerzas para hacer algo más, y yo quería ver el mar. Era una de esas ideas extrañas que no sabes por qué las necesitas, pero yo sabía que tenía que estar esa misma noche cerca de la orilla salada. El cansancio no existía, aunque el día entero fue pesado y muy en el fondo no tenía fuerzas para nada más.

Tomé las llaves de la vieja camioneta de mi padre: una Town and Country 96, y me puse a manejar hacia la única playa que conozco bien; la playa de Chachalacas, que está a unos cuantos kilómetros de Veracruz.

El acostumbrado viaje fue tranquilo y sin contratiempos, de hecho son de esos viajes nocturnos en los que no pasa absolutamente nada. Solamente ves el pavimento iluminado por los faros, repasas las señales de tránsito que te van manteniendo despierto: 80Km, 55Km, Poblado próximo, Cuidado con las vacas, qué se yo… Pagas un par de casetas baratas y el resto lo tomas por las carreteras federales, llegas…

Al llegar no era tan tarde todavía, había hombres en bermudas y mujeres abanicándose; todavía estaban los niños despiertos. Un ambiente crepuscular de esos en los que puedes salir a jugar pelota hasta que la noche sea tan obscura que dé el juego por terminado.

Me estacioné cerca de la playa, cerré la camioneta con llave y me estiré un poco antes de salir a caminar. Estaba feliz, ese tipo de felicidad que solamente se consigue al cumplir un capricho absurdo, esa felicidad que se obtiene al saber que todavía te queda algo de poder, algo de voluntad propia para hacer lo que te venga en gana.

Había un enorme brazo de tierra que se adentraba en el mar; quizá fuera de unos quinientos metros, aunque junto a las titánicas proporciones del mar se veía solamente como una mínima extensión terrestre. Se extendía de la costa a nivel de las aguas, y poco a poco iba subiendo de altura. Y en el extremo más alejado, era ya un acantilado sobre el cual se veían las olas estrellándose a lo lejos.

Caminé por el brazo de tierra lentamente, sin prisa, saboreando la sal y el viento cálido, todavía en el camino me encontraba con gente que me miraba con pinta de “extranjero”. Llegué al extremo y había unas niñas jugando, gritaban y reían estruendosamente, ¡son niñas! Una de ellas se me acercó y me dijo: -¡queremos que saltes! ¡Salta! ¡Salta! le puse una mano en la mejilla y le dije lo más dulce que pude –No corazón. Mientras que muy dentro de mi cabeza pensaba: “yo no soy el juguete, ni la diversión de nadie”. Seguí caminando, y mientras miraba al horizonte sentí un empujón a mis espaldas, un empujón enérgico y sincero que me despegó del suelo y me precipitó a las olas. Curiosamente en vez de caer viendo al mar caí viendo hacia arriba, a los nubarrones obscuros, al acantilado cada vez más distante y finalmente todo con burbujas y muy azul.

Foto: © 2008 Alan Arroyo.

Flaca...

2008-10-04T20:55:00.002-05:00

Hay una fotografía tuya que me gusta mucho…. Ya no sé que más decir sin que suene al flitreo, pero seguiré de acuerdo al plan. Mañana, Monday que nos volveremos a ver… a oler. Me encanta que fumes esos cigarrillos, no porque te vayan a matar después de un tiempo. Sino porque me gusta el olor que despides; no me gusta que seas tan delgada, pero me gusta que seas alta. Me gusta la manera en que dices “Buen día…” y decididamente me gustas por coqueta por arpía y subterránea… Probablemente me esconderé en mi coraza de siempre y negaré que escribí, que lo pensé. Ferozmente diré que no es cierto, me comeré las uñas, y me morderé los nudillos. A fin de cuentas, por eso me gustas, por que no te importo, porque no me hablas, porque sin importar lo que pase, no va a pasarnos nada, porque ni yo te amo, ni a ti te importo. Pero es bonito pensar en que tengo tu foto; que algunos preguntarán “¿quién es?”, y yo les responderé con la misma mentira siempre: “una amiga” que seguirás diciendo “Buen día…”, y quizá algún día el bendito cigarrillo te mate, pero no me tocará a mi llorar hasta secarme, hasta tener los ojos hinchados y morados, a golpear con los puños el ataúd que encierra tu cuerpo. Probablemente asista, vea tu cara blanca y falsa. Lo más incómodo va a ser encontrarse con el pobre infeliz que llora junto a ti. Yo me pondré triste un rato y después, caminando lentamente a la salida del panteón recordaré: “cómo me gustaba esa flaca”.

Hoy, dos cosas...

2008-10-03T21:01:00.004-05:00

Cosa # 1:

Nunca he creído en las casualidades, o más bien creo que las casualidades no existen, todo tiene más o menos que ver con todo porque todo nos lo buscamos ---¿se entenderá eso?--- Hace poco cayó en mis manos una hoja que escribió una mujer (o supongo será una mujer). En ella relataba sus desventuras y algunas otras cosas que no entendí muy bien... La dejó en la biblioteca, justo sobre la mesa donde Sonia y yo trabajábamos.

Lo importante, o lo que "ella" consideraba más importante era remarcar eso de las casualidades. Aunque no creo que funcione así, ya que si dejó esa hoja encima lo hizo con un propósito, YA NO HAY CASUALIDAD...

Y eso era solamente un ejemplo poco ilustrativo. Para que fuese ilustrativo quizá debería ponerme más literario, hacer una pequeña historia de eso, copiar el texto de la hoja que cayó en mis manos, bla bla bla...

No debería renegar tanto de las casualidades, a veces hay unas interesantes: un pequeño susto, una taza de café y un viaje equivocado pueden ser el comienzo... de la NO casualidad.

Cosa # 2:

Para regresar a mi misantrópica-ególatra-rústica-retraida-huraña-arisca y desabrida personalidad debo decir simplemente:

Odio ver a los enamorados felices y satisfechos, especialmente cuando su amor es actuar y simular, ver a la cámara, Whisk, buenas noches amor, te amo, yo también, ¿por qué no te callas tontita?, este wey es un pendejo, dar y dar y dar, me duele, me haces daño, y montón de palabrotas vacías...

Odio cuando en sueños me señalas con tu largo, enorme y puntiagudo dedo a la vez que espetas en mi cara:
-Tú, eres el diablo-

Por cierto que me encanta estar enamorado, y creo que eso me trae muchos problemas... Caerse al mar, ir tras ella, desnudarse de vez en cuando, ocultar la cara con el rostro encendido, mirar toda la noche el teléfono, viajar largos caminos, escribir hasta la fiebre en papelitos perfumados, conseguir regalos vanidosos, escuchar música y gritar, sonreír estúpidamente...

Sonreír estúpidamente.

Ocio... sí...

2008-10-01T23:14:00.003-05:00

Estoy suspendida...

Sobre la cama espera un libro de llamativa portada roja: sé que quiero leerlo pero me distraigo.

En algún otro lugar de la casa hay un piano sin maquinaria que también espera y termino abandonándolo: si está vacío, hay que discriminarlo, soy demasiado intelectualoide como para flirtear con algo hueco (a veces)...

El teclado no cede; los ojos están cada vez más necios, se cansan fácilmente...

La mente se embota frente a la pantalla...

Parpadean ventanitas de conversaciones triviales, repetidas hasta el cansancio (no todas)...

Esto es un asco, tengo sueño... no puedo construir una frase decente...

Al diablo...

Egoteca...

2008-09-29T20:53:00.005-05:00

Hay que ser honestos:

Tener un blog es un acto de vanidad, de orgullo, de necesidad de ser escuchados de alguna manera, de vanagloriarse de lo que se piensa, de lo que se hace, de lo que se dice que se hace, de lo que se es, de lo que se siente, de lo que no se siente pero no se dice, solamente escribiendo acerca de uno y de lo que dice uno.

En suma, tener un blog es algo repulsivo porque solamente es una manifestación virtual de lo que se tiene en la "egoteca" personal, privada.

Me he puesto a ver algunos blogs, y pocos son los que se salvan de mi ataque al ego, (creo que ni el mío se salva y quizá merezca ser borrado por eso)

No puedo ser un censor ni un discriminado de lo que debe o no debe estar, a fin de cuentas es el Internet y te encuentras lo que sea allí metido, encuentras a quién sea allí metido. Por eso también tengo Hi5, (vale la pena decirlo) por puro morbo de ver que suben los amigos y enemigos, por gusto de andar curioseando por las fotografías y los comentarios que no me aluden y que no me importan. Y, ¿por qué no? Por el temor de ver a la amada en brazos de otro.

Eso sí, yo intenté que más personas esribiesen aquí y si no lo han hecho, entiendo que les de pereza (como dijese el morado en sus ratos lúcidos), porque a fin de cuentas el escribir llega a ser un acto ocioso, un acto que no vale la pena para derrochar tiempo, o todo lo cotrario (e igualmente perverso), el escribir como un acto totalmente deificado, puro y sacrosanto, del cual no hay que abusar si no se tiene algo verdaderamente bueno para contar.

Y van las confesiones:

Tengo miedo de ponerme a postear con el único objetivo de subirme un poquito más el ego, de sentirme mejor o bien. El escribir no solamente tiene esa función terapéutica de psicofármaco (como oyese decir por ahí el nombrecito rimbombante) Sino que también es frustración, es miedo, es... bah, yo no sé lo que es, pero tengo toda la vida para irlo descubriendo.

Creo que con el tiempo he encontrado algo que me molesta: el Yo-Yo... MA (mal chiste) Me molestaría convertirme en uno de esos literatos que he ido conociendo, que solamente saben decir: Yo hice, Yo leí, Yo escribí, Yo conocí, Yo publiqué, Yo la mierda!!!

C'est tout

Z(X)

Foto: © 2008 Alan Arroyo.

Espertar

2008-09-21T17:46:00.003-05:00

Alguna vez me regalaron una nube, por eso yo quiero regalarte una. Así pues.

Te regalo una nube…

¿Cuál quieres?

¿Esa de allá?

¿Esa grande?...

Pues entonces yo te la regalo; siempre te va a seguir, porque ahora esa nube es tuya.

Ç¨Ç¨Ç¨Ç¨Ç¨Ç¨Ç

Sabes que siempre he sido epistolar, más de remitentes. A veces funciona el Internet, otras mejor usar papel y tinta azul.

Cuando me propongo escribir a “todos” al “mundo” a “nadie” simplemente no me sale, no se siente, no parece real. Es horrible escribir absurdamente para un impreciso, para una cualquiera.

Por eso yo prefiero que huela un poquito a alguien, porque las historias no las hago yo; me las cuentan.

Ç^Ç^Ç^Ç^Ç^Ç

Estoy enfermo de cuestiones amorosas, ya no quiero saber nada de ellas.

No quiero ser complicado, preferiría ser más etéreo; ser de lo más simple: un hombre fácil, un hombre práctico. Pero siendo honesto, todo suele ir de la chingada.

Me acuerdo a cada tanto de las Noches Blancas de Dostoievski, y me río, porque me siento así todo el tiempo. Siempre se van con el bruto y el absurdo; con el feo y el patán infeliz. Yo nunca soy tan mala opción y creo que por eso me dejan solo.

Demostraciones...

2008-09-18T23:09:00.007-05:00

Mi corazón está así:
También podría verse así:

La verdad, no importa mucho como se vea, lo importante es lo que le pasa... es más o menos esto:

Pero creo que con un poco de esto, se borra...

Momento Kodak.

2008-09-17T23:27:00.002-05:00

Si creyera en aquella burrada de ingenioso barniz según la cual "una imagen dice más que mil palabras", andaría por la vida cargando una cámara (que siempre hago). Quien haya pergeñado ese eslogan con ínfulas de proverbio poco o nada sabrá de la delicia que es encerrarse a acomodar un millar de palabras retobonas. Cuando hacía publicidad -si hubiera de elegir una imagen ideal para ilustrar estas tres palabras, usaría la de una sierva sexual en el retiro- solía escuchar máximas de este tipo, con las cuales podía uno salvar o echar abajo una determinada idea. Dos de ellas me gustaban. De hecho, deberían formar parte del catecismo elemental de cualquier escritor o fotógrafo, toda vez que una y otra son aplicables a los dos quehaceres, y a su modo a cualquier tarea estética:

1. Escribe con imágenes, ilustra con palabras.
2. Si ya lo has visto antes, no hagas click.

En mil palabras caben varias decenas de imágenes, y hasta cientos, si se escribe un poema. Palabras de sabores, olores y colores diferentes, de pesos y medidas tan variables como formas habrá de combinarlas, de duración y resonancia configurable de acuerdo a los conjuros exigidos, de hondura elástica y casi siempre alta temperatura (se habla o se escribe, al fin, para romper el hielo). Escribir con imágenes no es trazar dibujitos insulsos -que es como a mí me salen los dibujitos- y acaso explicativos, sino pujar, sudar y desvivirse por el puro deseo de traer a la luz algo que es más que imagen o palabra. Algo que duele o arde o punza o peturba o desvela o o fascina o perfora o somete o hechiza, o todo al mismo tiempo, si es posible. Algo que parece alguien, de repente. Algo que sólo puede existir de una manera exacta, que sin embargo vemos aún borrosa y es preciso encontrarla de entre tantas variables concebibles. Cual si más que una imagen fuera un espíritu y hubiera que llamarlo a puros gritos en medio de una noche chocarrera.
Se está desamparado entre tantos fantasmas. Afortunadamente, de eso se trataba. Darse a acomodar uno o varios millares de palabras supone una afición al desamparo que bien puede expresarse en otra máxima, por lo común sarcástica y sin embargo cierta y comprobable como las mismas leyes de Newton, sólo que en territorios del placer. Así, lo que en la burocracia nos parece execrable lo exigimos en la literatura:
3. ¿Para qué hacer las cosas fáciles, cuando podemos hacerlas difíciles?
No se sienta uno a escribir una historia pensando en resolver sus problemas, sino antes y encima de eso en hacerlos crecer y multiplicarse. Inventarse acertijos que desembocan en nuevos acertijos, y éstos en otros más, de forma que al final se invoca a un extravío similar al de aquellos intrépidos cósmicos que desafiaron a la psilocibina y se preguntan ya, a media turbamulta sensorial, si les será posible regresar. Por eso nos da risa el necio petulante para quien escribir es "cosa fácil", cuando la verdadera gracia de intentarlo está en hacerlo endemoniadamente difícil. No es en la libertad, sino en la restricción donde quien narra encuentra el cuerpo del deleite. La fórmula es antigua, como el deseo: entre menos se pueda, más se querrá.
No hay palabra que valga por mil imágenes, pero hay varias que se cotizan en un click. Nunca sabemos en dónde buscarlas, aunque de pronto se aparecen solas y uno sencillamente sabe que son ellas, como quien llamó a un alma en la distancia y reconoce ya su inconfundible pálpito. Conjura con plegarias, predica con espectros, pienso en parafrasear, preguntándome si ésta podría ser tal vez la imagen final, cuando de pronto escucho la música secreta de un botón que hizo click.
Pax Christi.

Foto: © 2008 Aura Mercado.

La historia se REPITE.

2008-09-17T20:38:00.005-05:00

Los seres humanos tenemos una memoria muy frágil, (curiosamente en esos momentos nos acordamos de los historiadores) No sabemos controlar nuestro presente basándonos en el pasado: cometemos los MISMOS ERRORES una y otra vez.

Borges hablaba de un círculo vicioso en el que estábamos atrapados y además era imposible escapar (pero... es Borges, ustedes comprenderán)

Siempre metemos el pie en el mismo BOYO, POLVORÓN, DONA, MANTECADA, ANTIFAZ, BIZCOCHO (los bizcochos son especialmente terribles) TORTA HELADA... y no nos conformamos con hacerlo una vez con el Boyo, también caemos revueltos en la mantecada; y el bizcocho nos propina tales pisotónes, pellizcos y bofetadas, que terminamos cárdenos, y un poquito azules llorando en el piso.

¿Qué pasará cuando se quemen todas las computadoras?... posiblemente tengamos un severo problema de memoria: se nos olvidaran los cumpleaños, los teléfonos, las ideas, nuestros nombres... Habremos perdido la memoria y tendremos que recurrir a la poca que nos quede y acaso solamente se oirá el eco de nuestras metidas de pata, esas que resuenan al oído por días y días:

Quiero alterar tus emociones...
Quiero que te decepciones de mi...
Quiero ser humano...
Quiero encontrar lo monstruoso en mi...

Pero sobre todo:

Quiero tenerte en mis manos...

Foto: © 2008 Lucía BzVz.

Bagatelas con Malbec naranja enmedio...

2008-09-15T20:25:00.010-05:00

La teta de Venus se asoma a mitad de la clase... quiero verla desnuda sin tener que dedicarme a esa mórbida seducción.

Inclinada solamente a recoger la barra de jabón.

Sigue adelante, no permitas que decidan por ti, nunca te des por vencido. Escribe mucho, sé lo mejor que puedas ser. Déjate querer, busca la felicidad y vívela al máximo.

Te quiero mucho y te voy a extrañar...

Un orgasmo es infinitamente: un acto destructivo, violento, amoroso. Acabas por ser un hombrecillo pequeño, curvo, y salado.

Cosas que te pasan al comer 1kg. de Carne:

Te cuesta trabajo dormir.
Cuando lo consigues te da calor.
Tienes sueños.
En tu sueño todos están briagos.
Sueñas que estás en casa, pero los briagos movieron todos los muebles.
Sueñas que duermes en un automóvil (89)
Despiertas por la mañana y no tiene estéreo, dirección ni neumáticos.
Enloqueces por encontrar una playera negra.
Y vas de regreso a la escuela.

Sexo

2008-09-14T13:52:00.005-05:00

Uno se va acordando de historias que encajan en muchos lados. Al habar de sexo, vienen a nuestra cabeza imágenes fuertes o tiernas.

Algunos, ríen por lo bajo y comienzan a recordar cuando le quitaban la ropa, cuando le decían porquerías al oído (en voz muy queda)... aunque no todos tienen tan buena suerte:

Teluminus y Nadine son corrientes, vulgares, como gustéis llamarlos. Pero no por eso podemos dejar de considerarlos. Es casi como intentar desembarazarnos de los gringos diciendo que: les gustan las hamburguesas, los concursos de comer hot-dogs, dispararse entre ellos, etc. pero, a decir verdad, no son nada pendejos.

Una tarde amarilla y pinceleada con azules llegaron tomados de la mano al "Sitio", el "Sitio" no era más que una cueva a uno doscientos metros de la cabaña de Vinci. Ese lugar se había vuelto casi como un hogar para ellos después de tantas visitas. Ya tenía pinta de casa: una mesa de madera hinchada, piedras amontonadas para hacer de sillas, y una alfombra que olía a cenizas, humedad, y gritos agudos.

Ya estaban todos ahí, y habían traído algo verdaderamente fuerte. Los esperaban con impaciencia mientas lanzaban miradas compulsivas al centro de la mesa, donde descansaba en su jaula el pequeño demonio alado que iba a ser sacrificado. Nadine saludó despreocupadamente y miró al demonio a los ojos por largo rato.

-Ya estamos todos -dijo uno de ellos, mientras se ponía un par de guantes de piel para sujetar a la bestia alada.

Todos se quedaron mudos mientras sacaba de la jaula al demonio confuso, se revolvía, mordía y hacía lo posible por escapar. Pero lo tenía bien agarrado, lo metió a la pipa de vidrio que habían improvisado, y quedó atrapado en la burbuja.

El fuego estaba preparado y pusieron la burbuja encima... el demonio cambiaba de color, después solamente aleteó desesperado cuando ya estaba rojo y se esfumó con un ¡puf! que casi sonó cómico de no ser que las tripas estaban desperdigadas por toda la burbuja.

La pipa circuló inmediatamente de mano a mano, y ese vapor negruzco entró y salió de las entrañas de todos. En poco tiempo Nadine ya estaba tendida en la alfombra y todos los hombres estaban sobre ella. Teluminus quedó largo rato mudo, no podía darse el lujo de mostrarse débil. Pero cuando ella abrió las piernas por quinta vez, salió de la cueva sintiendo algo entre repugnancia y odio.

Desde entonces ya no es el mismo... desde entonces trata a las mujeres con desprecio. . . Ahí está el por qué.

Foto: © 2008 Alan Arroyo.

Comienza El Aventadero

2008-09-13T18:57:00.006-05:00

Impulsado por una inexplicable necesidad de extirparme esos odios mocos aguados, consecuencia de una gripe; una novela de Émile Zola, lectura obligadísima, que poco a poco va mermando mis fuerzas y energías a golpe de ir leyendo las desgracias de los mineros y: Gina, con su exelente blog. Me dieron ganas de escribir:

Justamente hoy pensaba: ¿Por qué cargar una rabia silenciosa?

Desde la octava hora del día hasta la décima quinta tener ese sentimiento oprimiendo las costillas.

Caminar por los pasillos, por las calles, debajo de los puentes (encontrar algún troll) entre estornudos y mocos agudizados por la luz del sol...

Llega un momento, en que simplemente te desplomas en una acera y te quedas pensando en lo que piensan todas esas personas que te miran.

Pones cara de sabueso triste (si es que es humanamente posible)...

Te levantas al sentir gotas de sudor en la frente y trepas a esos horrendos puentes amarillos, creados especialmente para lunáticos, distraídos, furiosos y miedosos. De no ser por la maravillosa invención de estos puentecitos amarillos, seguramente habrían muerto ya al cruzar las avenidas este compendio de personajes hormonales. Ciento diez escalones de abajo para arriba (grito monstruoso) y otra vez bajar.

Foto: © 2008 Alan Arroyo.